Sale bête
Déjà ?
Je déteste devoir penser à toi ainsi. Anonyme fête des morts. C'est ta mort à toi qu'il faudrait donc fleurir ? Et bien non, je suis vilaine, tu le sais bien, je n'irai pas. Je ne veux pas parler à cette pierre froide. Je ne suis pas prête, moi.
Merde alors, tu me manques, tu sais.
Merde alors, ça me flanque le bourdon.
C'était un dimanche. Il y a six semaines. A 21h36. Tu te souviens ? J'ai repris le médecin quand il a écrit "37"... Quelle stupidité ! Oui, mais cette minute là, tu ne l'as pas vécue. Quoique, vivais-tu vraiment tes dernières heures ? N'étais-tu pas tellement déjà préoccupée à détisser ce cocon qui te verrait partir de ton corps ? C'était moi la vivante, la parole, les chansons. Et toi, tu attendais que les minutes effacent le temps.
Je ne suis pas prête. Pour les fleurs, tu attendras. La saison des lys roses pâles que tu aimais. Voilà. Alors ne râle pas et ne me dis pas que je suis une sale bête têtue. Je le sais déjà.