Par où on va déjà ?
Ahhh, l'autoroute ! Enfin ! C’est facile. Tout va bien, je gère. Tant que c’est tout droit. Soupir. Parce qu'il y aussi des bretelles. Pas de pantalon, non. Des trucs qui tournent pour emmêler les conducteurs comme moi. Bretelle, direction… ça y est, je reconnais, c’est vers la maison, ça ! Ouf, clignotant, je suis tranquille. Deux kilomètres en sifflotant…puis le doute affreux qui s’immisce… mais je vais où, là ? Je voulais aller en Espagne, moi, à 30 km, pas à la maison, qui est à 350 kilomètres…. Oh, je hais les autoroutes, les nationales, les panneaux indicateurs, les directions.
Toutes les directions.
Je voudrais me téléporter. Ne pas devoir choisir entre cette satané route, à droite ou à gauche. Sans compter que tout se corse quand il y en a une en face. Avec tout plein de noms de villages dont j’ignorais l’existence il y a quelques secondes. Voyons, j’ai dit que je voulais donc aller en Espagne.
Eponger les gouttes de sueur qui perlent sur le front...
Je suis perdue. Encore une fois. Mais comment faisais-je quand je traçais cette même route sur ma mobylette ? Bon, sortir de là. Ouf. Plus qu'à trouver le bon chemin. Et pas celui de Saint Jacques de Compostelle. Mes neurones sont en sauce blanche. J’ai tout oublié. Bon. On se calme. Le plan. Vers la droite ou la gauche, alors ? Allez, je repars. Je vais y arriver. Si, j'en suis sûre. Ahhh, le voilà, le panneau bleu. (j'adore les grands panneaux écrits avec des noms dessus) Oh noooonnnn.... voilà que ces stupides n’ont indiqué que le numéro. Comme si je me savais si la bonne est la A63 ou la A64. Trois demi-tours plus tard- mais non, pas sur l’autoroute, les demi-tours -, j’y suis. Fière. Très fière d’avoir quand fini par y arriver. Bon, d’accord, en rajoutant 20 km de détours divers. Le poste de douanes. Les cigarettes, chocolats et chorizo achetés. Chouette, plus qu’à repartir. En sifflotant.
Bon dieu, je suis passée par où pour arriver là ? Ohhhh, je hais devoir retrouver mon chemin. Je hais…..
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