La voleuse repentie

Madame,
au pied de votre sapin, vous trouverez un objet étrange et pourtant familier. Emballé de soie fine et transparente. Peut-être n'avez-vous guère remarqué qu'il s'était échappé de votre foyer. C'est un tout petit objet, si doux. Mais je me devais de vous le rendre, car il ne m'appartient pas. C'était un prêt, non, pas vraiment, plutôt un emprunt. De plusieurs mois. Comme un vol, je le sais bien, puisque je ne vous ai pas demandé de permission, quand je l'ai croisé, cet objet qui vous est lié. Mes yeux ont juste brillé d'envie. Un peu trop ! Et je l'ai caché au creux de mes paumes, au creux de mes rêves. Je savais que je ne devais pas, madame, je le savais bien.
Madame, je l'ai laissé prendre une place auprès de moi, glissé entre mes draps, dormant dans ma messagerie, rêvant dans mon téléphone. Madame, il ne savait pas. Qu'il ne devait pas s'y cacher davantage. Il se faisait petit, pourtant, se déshabillant de sa peau de vos jours et de vos nuits. Petit, si petit. Comme un songe enfui. En parfum qui s'évaporait en bulles de savon.
Madame, ne froncez pas le sourcil, cet objet transparent répond au doux nom de désir, d'une autre que vous. Regardez, il est là, sous la boule rouge, celle qui est peinte de flocons de polystyrène. Neige en toc, pour petit désir en brillant zyrconium. Prenez en soin. Dépliez la feuille soyeuse de vos doigts aimants, de vos doigts si patients. Petit désir avait pris des ailes, la plume et la voix pour me bercer. Oui, je comprends que vous ne le reconnaissiez pas ; vous pensez peut-être que je me trompe. C'est un désir étrange que je vous rends de mon emprunt insolent. Un désir qui a eu une vie différente, une vie volage. Des goûts et des heures étrangères. Mais il vous appartient, madame, je vous l'assure.
Madame, au pied de mon sapin, je glisserai, en souvenir de ce petit désir volé, un bout d'écorce arrachée d'un jardin public. Et, sur une boule rouge, quelques cristaux brillants de sel.
Bonnes fêtes à vous tous.
La voleuse repentie