Crêpe noir
L'odeur entêtante de la banane qui caramélise ne pouvait rien adoucir. Confiture à crêpes et maudits souvenirs en crêpe noir se mélangeaient. Marcel avait sa madeleine trempée dans le thé, elle avait sa confiture de bananes. Avec une gousse de vanille de la Martinique. Et tout ça bouillonne, fait des petites bulles sucrées qui brûlent le coeur.
Le CD tournait en éclats métallisés. Les chansons avaient trop de mots douloureux. Elle se prenait les pieds dans son tapis de feuilles mortes, dans sa porte close. Elle ferma ses oreilles, écoutilles amères.
La cigarette tournait ses volutes qui empestaient. Elle tapissait de goudrons ses poumons et c'était son coeur qui noircissait. Le jeu mortel poursuivait son lancer de dés. Elle ne s'entendait pas mourir, son paradis était artificiel.
Elle n'y croyait plus à ce monde à l'abri du temps de l'absence. Ce monde où ses mots auraient été chuchotés de sa bouche. Où ils n'auraient pas frappé un clavier en plastique.
Elle n'attendait plus rien. Ses yeux étaient humides, comme ceux des vieux à la conjonctivite récurrente.
Elle croqua un grain de raisin. Fit éclater le jus dans sa bouche.
Elle remuait la confiture de bananes.
Se mêla à la chanson, la fredonnait machinalement.
Alluma une cigarette et lui sourit.
Écrivit quelques mots, les effaça.
Sentit son menton frémir comme un con.
Écrasa sa cigarette.
Et pleura.